Sfioràti. Cap. II

I mesi passarono veloci ad Albaret Sainte Marie e parevano scorrere uno uguale all'altro, Thierry Dupont, ogni giorno della settimana, si era recato in quel caffè, e ogni mattino di ogni giorno il pensiero era andato a lei, alla sconosciuta dal vestito rosso che non aveva più rivisto.
 Eppure la sua immaginazione l'aveva trovata sempre lì seduta in quel caffè, con la pioggia e col sole, se l'era figurata sempre bella, come se nulla nei suoi pensieri avesse potuto scalfire tanta bellezza. Faceva freddo ad Albaret, un freddo rigido, la neve aveva ricoperto come una fitta coltre d'argento il viale che correva lungo il caffè di Le Rive Droute, ora  vestito a festa.  Il Natale bussava ormai alle porte, e Thierry nonostante intrattenesse relazioni occasionali con donne diverse, per ingannare il tedio e la solitudine, finiva per sentirsi sempre più solo, nonostante il suo telefono squillasse di continuo, nonostante le feste cui prendeva parte, tra amici e belle donne, nonostante tutto ciò che gli ruotava intorno, lui si sentiva incompleto.
Più volte seduto a quel caffè si era rimproverato di non aver usato quell'ardire di cui era capace in svariate situazioni, e di aver lasciato a quella donna che era diventata un chiodo fisso un numero, un recapito, un qualcosa che gli avesse permesso di rincontrarla.
Si sa si fanno tanti incontri, ma ce ne sono alcuni che restano come immutati nel tempo, anche se una persona per una qualche ragione, forse per mancato ardire ci sfugge. 
Il sig. Dupont l'aveva cercata per le strade di Albaret, per le strade di Parigi, cercata non volutamente, ma inconsciamente cercata, sempre.
Un pomeriggio uscito dall'ascensore di un palazzotto a piani nella periferia di Albaret si era smarrito a fissare una donna incartata in un piumino nero che le era sembrata Alina, ma le era solo sembrata, perchè arrivato alla fermata del tram, col cuore in gola aveva visto che non era lei. E le settimane passavano.
Era una bella notte, dicembre scivolava via con Papà Noèl  ancora a braccetto, e Thierry tornava da una cena con Marie, una ragazza sulla trentina, caschetto biondo, media statura, magrissima. Era di fresca caggiagione Marie, la libraia, l'aveva incontrata pochi mesi prima ad una mostra d'arte, lei si era avvicinata chiedendo a Thierry qualcosa, un dettaglio su un dipinto, non ricordava più neanche cosa. 
E ora in quella notte, lui era così silenzioso, con la testa altrove e Marie era lì che  tentava di estorcergli una qualche parola che fosse motivo di conversazione, se non interessante quantomeno di conversazione, il silenzio le pesava. Le pesava il silenzio di un uomo che la desiderava solo quando ce l'aveva nel letto e poi fuori dal letto era scarno e sterile di attenzioni e parole.
Si era licenziato da quella serata, in modo frettoloso, quasi sconveniente e Marie aveva capito, non sarebbe mai entrata così a fondo nell'intimità di quell'uomo, le sembrava di sfiorarlo, ma di non averlo mai.
Thierry se ne tornava verso casa, con Marie ormai alle sue spalle, e sapeva che non l'avrebbe più chiamata. Non gli interessava, non lo incuriosiva più, quella curiosità che gli si era accesa a quella mostra era pari alla fiammella di un cerino, si era già spenta. Eppure vendeva libri Marie, ed era una che aveva tanto da raccontare, ma non a lui.
Forse neanche lei avrebbe atteso quel telefono squillare, l'aveva capito dalle sue spalle che si allontanavano senza voltarsi.
Thierry aveva pensato che la vita è avida di stranezze, beffarda.
Alina l'aveva solo vista, si erano sfiorati appena, eppure sapeva già che qualunque cosa avesse detto quel giorno a quel tavolino gli sarebbe parsa interessante, sapeva che non si sarebbe staccato da quella bocca odorosa di limoni, sapeva che avrebbe voluto solo fare l'amore con lei per interi giorni e sapeva che non si sarebbe stancato, certe cose le sai subito, forse.
E invece Marie l'aveva avuta nel letto quella stessa sera della mostra, aveva ascoltato o finto di ascoltare quello che aveva da raccontare, le aveva telefonato, erano andati a cena, a ballare,  ma non aveva funzionato.
Si erano dati l'uno all'altra senza sfiorarsi nemmeno.

Sfioràti. Cap.I

 Albaret Sainte Marie, piccola cittadina nel cuore della Francia era ancora immersa nel sonno di un'estate rovente, mentre il sig. Martin, un uomo basso, dall'aspetto un pò goffo con la sua barba bianca incolta, apriva, come ogni mattina,  Le Rive Droute, il suo caffè.

Con il consueto cerimoniale, metteva fuori una ad una le sedie, i tavolini ornandoli di fiori freschi, e parcheggiava vicino alla porta del suo negozio la sua vecchia bicicletta gialla col cavalletto.

 Ogni  tavolo disposto ad arte, aveva un vaso simile di vetro soffiato azzurrino con un fiore diverso in bella vista, bè quello era il compito della consorte, Gina, andare dal fiorista all'angolo a comprare i fiori più belli per il suo caffè.

Alle 7.30 puntuale il sig. Dupont, Thierry Dupont passeggiava frettolosamente lungo il viale di caffè Le Rive Droute con la sua ventiquattrore, accigliato e fiero. Thierry era un uomo sui 40, alto, moro, con i capelli corvini ancora folti, e due grandi e profondi occhi scuri, aveva un incedere fermo e risoluto, ed era sempre impeccabilmente elegante. Quella mattina Thierry si era fermato a bere il suo solito caffè, corto e scuro, seduto ad un tavolino di le Rive Droute con la ventiquattrore poggiata sulla sedia di rimpetto, e intento a leggere il suo giornale, dimentico del mondo e dell'orologio. Non aveva impegni di lavoro il sig. Dupont quella mattina, la pagina della sua agenda era vuota, tranne un appuntamento in ufficio alle 17 per un colloquio di assunzione col sig. Carpentier, un giovane manager di belle speranze che già gli aveva fatto una gran buona impressione. Mentre spulciava con attenta scrupolosità la penultima pagina de Le Monde, alzato lo sguardo per finire il suo caffè vide per la prima volta Alina.

A pochi passi da lui, segnati dai tavolini del caffè rigorosamente allineati, era seduta con le gambe perfettamente accavallate, la pelle bianca come il latte e i capelli castani dorati dal sole, scomposti su un bel viso senza l'ombra di un trucco, una bella donna sui 35 che beveva il suo caffè e mangiava con una naturalezza innata, quasi finta, un florido limone giallo, ne staccava i pezzi della dura buccia a morsi lenti, fino a consumarla e a succhiarne il succo aspro, onorando ogni tanto la tazzina di caffè della sua bocca. Thierry aveva dimenticato il suo giornale, aveva dimenticato l'ora, e aveva anche dimenticato il suo caffè che ormai freddo stagnava nella tazzina, aveva occhi solo per quell'insolito cerimoniale di bellezza che gli si offriva davanti. Non c'era più nessuno per il sig. Dupont, il caffè era gremito e dei ragazzini facevano un gran vociare al tavolino accanto, ma per Thierry erano scomparsi tutti, il chiasso del caffè, la gente, la sua ventiquattrore, c'era solo Alina. Non riusciva a distogliere lo sguardo da quella donna, aveva un corpo magro e tornito, indossava un vestito rosso di una seta leggera quasi palpabile che le copriva le gambe fino alle ginocchia e che non offriva nessuna generosa scollatura alla vista, era casto, eppure in quella castità Thierry ci aveva visto tanta audacia, si era perso e sapeva che non si sarebbe più ritrovato. Lei aveva finito il suo limone e lo aveva poggiato sul tavolino, ne erano rimasti pochi morsi, ma forse, per Alina bastava così. Nello scorrere di un istante aveva preso con se la borsa e le sigarette e si era dileguata, lasciandolo così attonito, immobile al tavolino di le Rive Droute. Lei non si era accorta di lui, non aveva visto quell'uomo così attento ad ogni suo gesto, seduto a quel tavolino, era presa da altro Alina, e Thierry era preso solo da lei. Lasciò pochi spiccioli al sig. Martin e passò vicino a quel tavolino dove fino a qualche minuto fa era seduta Alina, cercando di scorgere con lo sguardo un qualcosa, un particolare, che potesse portarlo da lei, che potesse permettergli di incontrarla ancora, di rivederla. Fu per un attimo preso dalla voglia irrefrenabile di prendere con se quel limone consumato, di portarselo via, ma poi lo ritenne un gesto senza senso e lo lasciò li e riprese il suo incedere fermo ed elegante. Era più accigliato di prima, il suo passo era più frettoloso e si dileguò anche lui lungo il viale. Tornò Thierry ogni giorno, alla stessa ora in quel caffè, con quella stessa speranza, e con un ardore sempre più vivo, alimentato dal ricordo, dal pensiero di Alina, e aspettò in quel caffè col suo solito giornale spiegazzato, e ingannava quella dolorosa attesa gonfia di ogni speranza, intrattenendo vacue conversazioni distratte. Tornò per un lungo mese in le Rive Droute, e oltre a quei tavolini, alla bicicletta gialla, ai vasi di vetro soffiato azzurrino, il sig. Dupont incontrava solo la sua rinnovata solitudine, e qualche volta bevendo il suo caffè, distoglieva lo sguardo e guardava fisso quel tavolino vuoto, sperando di figurarsi di lì a poco la donna col limone.